Plantenme algo en la lengua pa' parar la erosion de mi voz.

रेकोरते दे काबेजा

Pienso mientras me enredo intentando dormir.
imagino cementerios
Me imagino contigo en las basuras del cementerio buscando los huesos del santo al que le rezamos, para poder recibir la bendita unción, pero eso no ocurre, madre no, hay puras flores secas en la basura del cementerio al que vamos.


Debo admitir que le temo a las arañas y a las sombras que tiene forma de hombre.
El enredo se vuelve anónimo la luz oscura. Huele a flores de cementerio a frustracion hecha materia feca dientes en nuestra caja debajo de la cama madre, dientes para terminar el collar.

Afilo mis dedos con una lima todas las noches para poder abrir con ellos el candado de mi pieza. los afilo rojos negros necrósos como tu mirada de antes cuando no tenía conciencia mirada de sombra con forma de hombre a las 4 de la mañana en la habitación

Pastillita natural, de hiervas, de tilo de ruda de meliza. Mi cuello se estira hasta el cielo, la tirantéz se hace dolorosa, mis piernas se estiran hasta el infierno y soy el puente de las almas que quedan al medio. Soy el camino de carne para deambular por los no espacios del no cosmo. Imagino los dias menos tímidos de ayer, cuando la sangre no era sequía en las venas de nosotros. Imagina que corro dentro de una caja con puntas. La verdad que el olor a flores no es tan secreto a un año del fin. No quiero mas sombras de hombre en mi pieza a las cuatro de la mañan, ni arañas que pican sin picar, ni un parche en mi boca, ni un candado en mi corazón.

Dile a papá que me voy de la ciudad.

Necesito re-formatear mi cerebro
estoy repleto de sinápsis sintéticas.

Cuando podré ver la luz al final del túnel, en un sueño, las palabras se resbalan de la punta de mis dedos, se vacían mis huellas digitales estirándose rápidamente sobre el papel tridimensional: esto equivale en mi realidad a un grito, de amor o de odio o de pasión, un grito, un doblez de espaldas, un apretón de puño. un grito no es una cosa tridimensional como el papel en mi dimensión, un grito es mas que eso, es la forma de ver la luz que está al final del túnel sin tener que recurrir a los efectos narcóticos o lascivos que me habitan, un grito hiperhídrico, humeante de agua es lo que me compone, soy un grito estirado, capaz de conquistar otras frecuencias paralelas y antagónicas entre sí. Aun no encuentro quien consiga el acople acústico, si se consigue la superposición exacta de ambos gritos será como el sexo, amor en distintos desiveles que terminan articulando sin querer una canción, o mas bien otro grito.
Yo soy capaz de gritar y resumir mi existencia en pocos segundos, solo es necesario que mis cuerdas vocales vibren de manera peligrosa. Yo puedo provocar miedo, angustia, puedo hacer que tu corazón se conmueva, que imagines a una mujer rota y desnuda siendo violada por dos o tres o cuatro si quiero (depende de la intensidad del grito).
Mi grito es capaz de tomar diferentes formas, puedo aullar.

Tu ni siquiera sabes gritar.

Cuando entiendas la complejidad de un grito, cuando seas capaz de entender el acto de correr desenfrenadamente como un ritual de autoexplosion...

Amor, La inocencia no es más que un himen y dios no me bendijo en mi creación.

No sé cuanto más podré.
El mundo bombardea fotos, palabras, canciones.
Casi todo huele a tí, a detergente, siete soluciones?
Dámelas.

La lluvia afuera se parece a la nuestra, hay lluvia dentro de la casa, se produce a cuatro centímetros bajo el techo, me dijiste que es por el sudor que se hace vapor y que sube, que se arranca de nosotros, avergonzado de vernos de pie, al lado de la cama, sin ropa. La casa se moja, nos llenamos de agua y tenemos miedo, el líquido sube manchando las paredes, agrietando el cemento, arrugando el papel, nos asusta mirarlo mientras se acerca a los enchufes, a la radio, amenazante, imagino su entrada a las perforaciones , creo que nunca he mirado así esos tres círculos oscuros, son simétricos, equidistantes entre sí. Nuestras respiraciones se dislocan, imaginamos la electricidad en nuestros cuerpos, imaginamos nuestros cuerpos quemándose, si así fuera podría ver tu piel más negra secarse, me regocijaría la idea de que estamos juntos, si así fuera te vería antes de caer, si fuera así te diría que nademos, sucedería la contorsión absoluta de los cuerpos, primero nuestras manos, luego la columna, seriamos un ángulo agudo, un puño, un atado de extremidades. Pienso si debo arrancarme del agua o aceptar que debemos oscurecer las tonalidades que nos completan , imagino el vapor que saldría, imagino el olor a quemado, imagino la luz, imagino que me miras y me hablas con esa voz tuya y mia, al unísono, imagino que esperas que te diga que hacer, imagino las veces que soñé con mares y planetas, sería rápido, sin incisiones, por dentro. No quedaríamos marcados amor, ¿qué te parece?, sin marcas ni lavados de estómago, por dentro amor.
El agua toca los cuatro pies que hay en toda la casa, la sentimos colarse entre los veinte dedos que tocan el piso de la casa, el agua sube por los pies, enfriando la carne, arrugando, nos quedamos parados y quietos, la sentimos en los tobillos, más arriba de los tobillos, más abajo de las rodillas, es estúpidos que estemos quietos, podríamos subirnos a una silla o a la cama y así salvarnos. Podría darte el último beso, tocarte, cantar, podríamos sacar la ropa de verano, ponernos traje de baño y hacer castillos con lo que encontremos, el agua está justo debajo de uno de las perforaciones de la pared, te aferras, me entierras las uñas, imaginas mi carne quemada, imaginas mi contorsión lumbar, imaginas mi piel oscurecida, imaginas mi lengua seca, mi corazón detenido, por dentro amor, por dentro, sin cortes, ni sangre, para que no sea desagradable, imaginas que rompo las cosas, que subo escaleras, que estoy en el cielo, imaginas uno de mis gritos, te acuerdas de mis noches de alcohol, de las fotos, el agua toca la perforación en la pared, estiras tu mano, por fin haces algo: sonríes.

Sé que te gusta mi cara de niñita hombre y que disfrutas cuando me desparramo sobre tu cuerpo, te gusta verme disuelta en tantas partes
Sé también que te gusta que piense en morir.
Y soy tan niñita hombre y tú tienes pura carita de hambre que después de la cópula terminaremos con todos los siglos de la evolución. Eres una polilla en mi baño. Eres una polilla en mi cara y frotas tanto las alas en mi cara y sueltas ese polvo de polilla en mi cara que queda toda llena de tu basura, no, no eres una polilla, eres un caracol en mi cara porque luego de la cópula brillo tornasol. El baño se hace pequeño con estos vapores, no cabemos los dos en el baño, ni tú ni yo ni todos los siglos de evolución. La luz se puso confusa con el vapor, si somos polillas no sabremos morir, Madre no me enseñó a llegar a la luz, mami era una ciega indigente que cantaba en las esquinas, ella nunca supo que tenia carita de niñita hombre y me vestía al revés, Yo me miraba y me hacía la ciega para no ofenderla
Y caminábamos juntas,
Por las calles,
Empujando a los transeúntes que se negaban a salir.

Mami se hizo indigente por amor, papi viajaba por santiago pintando las esquinas con sus sustancias, puro óxido papi, óxido las manos la cara, y mami lo limpiaba con la lengua, mami me hizo una tarde de óxido, bajo el puente, pintada como una esquina, con aliento etílico, con algo de ropa en el cuerpo.
___
Y hay veces que las uñas se me acaban y me veo obligado a usar tus sábanas, el colchón que dejaste manchado, estos dedos.
Mi boca es dueña de todas tus cosas.
Mi boca busca entre todas tus cosas un pedazo que me pertenece.
Hay veces que me duermo imaginando promesas, quizá deshaciéndolas.
Hay veces que no
Sólo no duermo y permanezco estático y tranquilo haciendo que nuestras respiraciones coincidan, y es tan difícil, lo haces tan rápido, sin ritmo, me atrevo a decir incluso que sueltas unas esporas que yo no tengo.
No me gusta verte dormir.
No me gusta como respiras cuando duermes, ni las cosas que dices, ni las que callas.
-Despiertas y buscas y rompes y hueles y aspiras y rajas y oxidas mi piel como mi padre.
Te digo Detente, te digo podemos despertar a mi madre, la calle no es un lugar seguro para el amor.-
Quieres ser comestible
Hoy lo decidí: Quiero ser inflamable. Una muñeca que se derrita y se ponga negra.
__
Madre se levanta temprano para hacer las cosas de la casa hoy. Hace ruido.
Me dijo que yo era una puta por su culpa, me dijo que todo sería perfecto si yo no la pasara mirando. Los gestos se pegan con el tiempo, los gestos y la genética. Mi miradita igual a la suya la asustaba, creía ver en mí todos los polvos, las camas, todas las lágrimas secas de su colchón condensadas en mi cara pálida.

Necesito visitar al dermatólogo. La espera saca costras, ronchas, manchas, mascadas,
costuras, borrones, espacios, partes, carne, sangre, piel.

Supongo que si me miras desde la periferia, obtuso a mi cuerpo, podrás ver la abertura. Abre s siempre la boca y eres capaz de callar te.
No creo que las cosas las casas se muevan. no. no lo harían, no lo hacen debo estar alucinando debo estar trastornado enfermo como diría su mamita bien cagao como diría el papi. debo estar muy drogado y no sé si las casas se mueven, si eres tu el que las mueve o soy yo que las succiono hacia la abertura.
a ver la tortura, te confundiste porque tengo la boca llena de tanta mierda. la boca y el celular y la cabeza y las manos y todo lo que me rodea y lo que toco. lo que escribo, el nombre que imagino, las estaciones del año.

Quiero una categoría: Puta o Ramera o Perrita, no sé, dime tu, Eres el perfecto para nombrarme, el bautizo en tu nombre, la espada tuya en mi hombro, a veces en mi ombligo. Clasifícame que sería un poco mas fácil pensar en las estaciones del año si mi abertura tiene un nombre que te preocupes y articules suave, soplando despacio, como si calmara el dolor.

La abertura es un crater donde me invitaron a caer. No quiero que vengas conmigo, abajo del clater lava lava lava. saldré limpio supongo. en el cráter hay mucho fuego.





No quiero
que se pongan las cosas
no quiero mas posturas
ni costuras ni borrones.

El espacio es muy grande,
me gustaría ir, pero no puedo
porqe soy muy pequeño.
Si fuera grande podría.

Alejandro García

- Mamá mamá!!, mami poo, cuando grande quiero ser doctora.
-Por qué quieres ser doctora mi amor?
-Para cortar cuerpos, noo, mami, quiero ser carnicera.
-Como? y para que?
-Para cortar cuerpos. Nooo mami mami, pero escuchame!!, mejor seré forense.
-Me comienzas a asustar, para que forense niña por dios, tu tienes que ser dueña de casa como todas nosotras.
- No mami, seré forense para cortar cuerpos. !Nooo, ya sé! Voy a ser Papá.
-Y para que?
-Para partir cuerpos.

A-rrojo el Ruch rojo a la basura callejera la entrada siempre abierta de mis manos a-prender un nuevo sigiloso concierto consiento consiente que ya no quiero mas rouge ni nitrógeno mas argón dame dame que aprendo rápido y se levanta la contorneada figura de un ojo.